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29 décembre 2016 4 29 /12 /décembre /2016 15:34
Poème: J'optimisme

La nature ne se laisse en aucun cas mourir.
Si l'instinct de survie est propre à l'animal,
L'optimisme est à l'homme, dont le propre est le rire,
C'est un signe de santé tant physique que morale.

Mais il sourit plutôt aux gens de caractère,
Il faut le débusquer, le contraindre à sortir
Par un effort constant, partout où il se terre,
Le dresser, le mater, enfin l'assujettir.

L'optimiste imagine des lumières dans le noir,
Croit en sa bonne étoile dans un monde inconnu,
Il ne s'abandonne pas aux lueurs de l'espoir,
Lequel est une promesse pas très souvent tenue.

Il faut chérir la vie sans lui chercher un sens,
Protéger ses amours en dépit des écueils,
Se retrousser les manches, refuser l'impuissance,
Relever les défis avec un brin d'orgueil.

L'optimisme émane du sourire de l'étranger,
Du verre à moitié vide qu'on voit à moitié plein,
Il permet de gagner des batailles rangées
Pour éviter des guerres qui ne finissent pas bien.

“L’espoir peut faire vivre mais c’est en se battant que l’on crée de l’espoir”

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17 décembre 2016 6 17 /12 /décembre /2016 15:39
Poème: Parfum de jasmin

Le parfum du jasmin, s'échappant de la fleur,
Me dit que de l'amour j'ai connu la valeur,
Sans le savoir d'abord, le bonheur du dormeur,
En le sachant ensuite, le bonheur du rêveur.

« Un seul être vous manque et tout est dépeuplé »,
Quand le vide est en vous, difficile à combler,
Il s'invite inlassable, souvent très tard le soir,
Dans la chambre où l'on est tout seul avec le noir.

Il s'incruste, il obsède, il oppresse la poitrine,
Traîne son cafard nocturne sur les idées chagrines,
Car c'est le cœur et l'âme, ne cessant de frémir,
Qui, de peur d'oublier, refusent de s'endormir.

Une pensée égoïste interroge mon esprit;
Qui va me faire savoir que je n'ai pas compris,
Et que, pour mes erreurs, on me pardonnera?
Qui va m'assurer que, quand même, on m'aimera?

Fleur aimée du jasmin, qui, dans les aubes claires,
Ressuscite les beaux jours, m'entraîne, en un éclair,
Rejoindre dans la brise ton parfum émouvant,
Tu dissous, par magie, mon chagrin dans le vent.

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9 décembre 2016 5 09 /12 /décembre /2016 22:51
Poème: Les cloches ne sonnent pas dans la neige
Poème: Les cloches ne sonnent pas dans la neige

Une lueur effondrée vacille dans mon regard,
Quand j'aperçois les traces de tes pas sur la neige,
Je les vois dans l'air blême et ma pensée s'égare
Sur les images de toi, qui tombent en florilège
Et sur le sol ouaté se déposent en douceur.
Comme une louve solitaire au milieu de l'hiver,
Petite fleur dans le froid, habillée de pâleur,
Tu es partie à l'aube vers d'autres univers.

 

J'ai connu avec toi les grands déferlements;
Quand tes yeux se risquaient à effleurer ma peau,
Je recherchais les mots jusqu'à l'essoufflement,
Au point que l'émotion perturbait mon propos.
Mon corps se soumettait à l'aura du silence,
Qui libérait sur moi un duvet de tendresse,
Les prunelles de mes yeux esquissaient une danse
Et des perles humides s'écoulaient en caresses.

 

L'hiver n'est jamais froid sous le ciel du bonheur
Car les cloches de l'amour n'arrêtent pas de sonner,
Pourtant elles se sont tues, ce matin, de bonne heure,
Quand tu as disparu, seule, dans l'air moutonné.
Alors qu'un manteau blanc s'accumule sur les toits, 
Je peins ta silhouette dans les flocons qui tombent
Et viennent à ta rencontre, mais en fait c'est bien toi,
Qui t'élèves dans la neige telle une blanche colombe.

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9 décembre 2016 5 09 /12 /décembre /2016 22:43
Poème: Je m'appelle Rosa Parks
Poème: Je m'appelle Rosa Parks

Je venais de quitter l'atelier de couture,

Travaillant pour les Blancs, à coudre leur vêture,

J'aspirais au repos en montant dans le car,

Sans savoir que dedans guettait le cauchemar.

 

En occupant un siège, comportement rebelle,

Je me rendis coupable d'un acte criminel,

Car des passagers blancs, ne pouvant pas s'asseoir,

Subissaient, là, l'outrage d'une petite noire.

 

À l'ordre du chauffeur de libérer ma place,

J'opposai un refus mais payai mon audace

Par une arrestation, un séjour en prison.

Mon geste osait le rêve de nouveaux horizons.

 

Je suis restée assise, les miens se sont levés,

Ma désobéissance a fait se soulever

Tout un peuple opprimé, dans la lutte héroïque

Pour une juste application des droits civiques.

 

Car en restant assise, je suis restée debout,

Pour une aube nouvelle j'ai lutté jusqu'au bout,

Et les Noirs d'Amérique, après maints sacrifices,

Ont obtenu, enfin, un début de justice.

 

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1 décembre 2016 4 01 /12 /décembre /2016 22:54
Poème: Une grande âme*
Poème: Une grande âme*

Ton petit corps chétif refusa de ployer
Devant la force brute qui voulait te broyer,
Mais ton physique fragile était une lame d'acier
Patiemment endurcie dans les pénitenciers.

Ton verbe interpellait par sa limpidité.
En dépit de ton pagne et de ta nudité,
Un charisme impérial imposait ton message,
Porté par un sourire balayant ton visage.

Tu as mené ton peuple jusqu'à l'indépendance
Grâce à ton idéal baigné de non-violence,
Mais en luttant sans cesse pour la justice sociale,
La dignité humaine et l'équité raciale.

Tu as fait triompher les chemins de l'amour
Et de la liberté, avec une rare bravoure,
Que tu as su transmettre aux peuples asservis,
Pour qui tu t'es battu, jusqu'à donner ta vie.

Tu resteras le petit homme à la grande âme,
Grand frère de Luther King et Mandela, la flamme
Planétaire de la paix, de la libération,
Et pour l'Inde, à jamais, le Père de la Nation.

*Gandhi était surnommé « Mahatma » qui signifie « Grande âme » en sanskrit.

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1 décembre 2016 4 01 /12 /décembre /2016 22:46
Poème: Eh bien chantez maintenant

Le chant est un bienfait, outil de l'optimisme,
Pratiqué pour soi-même aussi bien qu'en chorale,
Il suscite l'émotion grâce à son magnétisme
Et génère une ivresse physique et cérébrale.

La voix est à classer parmi les œuvres d'art,
Lorsqu'elle est mélomane, en solo ou en chœur,
C'est une aura qui flotte comme un fier étendard,
C'est le pinceau de l'âme des ténors et rockeurs.

Les artistes du chant sont de grands séducteurs,
Ils sont les chevaliers qui conquièrent en musique,
Les gladiateurs modernes, nouveaux fascinateurs,
Dont la voix est le glaive dans l'arène médiatique.

Le chant est l'art sportif dont le corps-instrument
A besoin de tonus comme en compétition,
Le jongleur de la voix doit être performant
Pour surfer sur la vague de la respiration.

C'est l'hormone du bonheur qui procure le sourire.
Le plaisir musical est, à l'homme, immanent,
On nous dit que les cygnes chantent avant de mourir,
Prenez donc votre envol et chantez maintenant!

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20 novembre 2016 7 20 /11 /novembre /2016 23:21
Poème: L'amour dans la peau

« Je t'aime parce que tout l'univers a conspiré à me faire arriver
jusqu'à toi » Paulo Cuelho
« et je ne trouve plus le chemin du retour » GP

L'amour dont je te parle, bien plus fort que la peur,
Donne un sens à ma vie et n'est jamais trompeur,
Il fait voir les aveugles et résiste à l'usure,
Il n'a pas de limite, ni de demi-mesure.

Je te parle de victoire, de mon esprit humain,
Qui, malgré les écueils, ne suit qu'un seul chemin,
Se nourrit d'émotions, d'un émouvant transport
Qui repousse l'égoïsme, les blessures et la mort.

Depuis longtemps je n'entends plus battre ton cœur,
Mais je chante ton nom sans la moindre rancœur,
À l'instar du pinson qui ne sait qu'être gai,
En dépit de la vie qui ne fait que tanguer.

Que pourrais-je te dire que tu ne saches encore
Sur ce qui nous unit et sur nos désaccords?
Cette encre et ce papier ont l'air bien inutiles,
Et mes mots ciselés me paraissent bien futiles.

Ces lignes iront peut être à l'aventure vers toi,
Pour te dire que mon âme, sans répit, te côtoie,
Mais si en cours de route se perd mon manuscrit,
Ce ne sera pas grave, c'est à moi que j'écris.

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19 novembre 2016 6 19 /11 /novembre /2016 23:19
Poème: Amour de moi

"Le souvenir est le parfum de l'âme" George Sand

 

Quel ciel électrisé d'une chaude soirée d'été,

Déchaîné, agité d'éclairs présomptueux

Exhibant ses passions et sa noble fierté

Dans une débauche de flashs et bruits majestueux,

Quel torrent débridé hurlant sa puissance folle

Déversant avec rage sur les roches soumises

Une lave tempétueuse, endiablée farandole,

Dont la morgue impassible excite les convoitises,

Quel rempart arrogant de tours condescendantes

Qui domine l'horizon et la vallée lascive

Écrasant sans pitié toute envie conquérante

De sa confiance hautaine, insolence excessive,

Vaudra jamais la toute-puissance de ton amour

Qui s'épanchait en moi comme une coulée de miel

Drainant jusqu'à mon âme la chaleur du velours

Dans une éternité aux couleurs arc-en-ciel?

 

 

"Et le souvenir de l'amour, n'est-il pas l'amour lui-même?"

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18 novembre 2016 5 18 /11 /novembre /2016 10:49
Poème: Les rebonds de la bêtise (du ballon rond professionnel)

Son œil droit sur l'arbitre, attend la décision,
Pendant que le gauche pleure pour justifier la faute.
Le choc fut dramatique, causé par l'agression
D'un lacet qui osa toucher à sa culotte.

Le football mérite mieux que ce pantin frimeur,
Passé maître dans l'art de la simulation,
Qui, aux valeurs du sport, préfère les mauvaises mœurs,
Au sacrifice de soi, l'auto-contemplation.

Fait d'échanges entre peuples pour une entente cordiale,
Accessible aux plus pauvres, le foot, ami de l'homme,
Est le seul jeu qui ait un rayonnement mondial,
Mais l'argent aujourd'hui vient pourrir son royaume.

Belle école de la vie, d'émotions, de partages,
Le foot a épousé notre histoire collective,
Mais l'enjeu financier l'expose à des ravages
Qui bafouent son esprit, le poussent à la dérive.

Le football a perdu son sens patriotique,
L'attachement au maillot, l'amour de la bannière.
Quand on est millionnaire, ignorant de l'éthique,
On ne condescend plus à des fiertés guerrières.

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16 novembre 2016 3 16 /11 /novembre /2016 18:40
Poème: Envolées ovales (à la gloire du rugby amateur)

« Ce n'est pas parce qu'il est violent que j'aime le rugby. C'est parce qu'il est intelligent » Françoise Sagan

 

Le rugby est un sport qui reste un phénomène,
Car ce jeu de voyous fait pour des gentlemen,
Dont la fraternité parfois tourne à la boxe,
A un charme qui émane de tous ses paradoxes.

Par ses vertus guerrières et son humilité,
Par ses défis rugueux, sa générosité,
Il crée une alchimie poétique et virile
Autour d'une balle ovale aux rebonds versatiles.

C'est l'esprit mousquetaire qui règne en Ovalie,
Territoire d'émotions où une ludique folie
Qui agite les dimanches, offre une dramaturgie
Que les terroirs du Sud ont nourri d'énergie.

Il y a ceux qui déblaient, jouent les déménageurs,
Qui remuent les pianos, durs à cuire et rageurs,
Ils encaissent sans broncher par idéologie
Mais renvoient l'ascenseur par déontologie.

Il y a les virtuoses, ceux qui jouent du piano,
Musiciens de la passe qui jonglent en concerto,
Dont les semelles de feu adorent les chevauchées
Et qui vont à l'essai, de gloire empanachés.

Le rituel sacré de la troisième mi-temps,
Aux discours anisés qui refont le printemps,
Est une chanson de gestes pour libérer les mots
Et une thérapeutique pour soulager les maux.

 

« Heureusement que le nez m'a protégé, sinon j'aurais pris le coup de pied dans la gueule » Walter Spanghero

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