zyablik.over-blog.com

                              « ¡No pasarán! »

Ce cri est une prière afin d'exorciser

L'horrible bête immonde qu'on nomme peste brune,

Maladie politique qui a galvanisé

Les idéaux racistes, ravivé des rancunes.

Progressistes d'Europe, ne baissez pas la tête,

Il est minuit moins une et le climat de haine

Ne cesse d'amplifier, l'histoire se répète,

L'imposture persiste dans ses rêves obscènes.

Les revenants d'un monde qu'on croyait disparu

Se comptent désormais par milliers, par millions.

A visage découvert ils s'exhibent dans la rue

Et opposent au progrès une fielleuse rébellion.

« Je suis, tu hais, il hait », selon le leitmotiv

Qui les pousse à vomir, à déshumaniser

Nos peuples bigarrés. Pour de tristes motifs

Ils crachent leur venin sur une peau bronzée.

Leur doctrine s'appuie sur nombre de faiblesses

De pays subissant les crises économiques,

On entend des sirènes qui trompent la jeunesse

Par un discours truqué, bassement démagogique.

On désigne l'intrus, créant la division,

La répulsion de l'autre, la peur du lendemain,

On nous promet la guerre des civilisations,

Cette idéologie n'a pas visage humain.

La montée du fascisme n'est pas inéluctable,

Sortons de la réserve et resserrons les rangs,

Nous, les gardiens du temple face à l'inacceptable.

Ils ne passeront pas! ¡No, no, no pasarán!

« Le temps d'apprendre à vivre il est déjà trop tard »,

Nous chante le poète avec un brin d'angoisse.

Les jours succèdent aux jours sans le moindre retard

Et nous somment d'avancer comme sous la menace.

Le temps est une lime qui travaille sans bruit,

Qui ne nous laisse qu'un destin inachevé,

Qui propose d'oublier ce que l'on a construit

Et qu'au fil des années nos mémoires ont gravé.

Quand l'eau pure du printemps a perdu sa clarté,

Quand la route de la vie n'est que l'ombre d'elle-même,

Parce qu'un jour on n'est plus ce que l'on a été,

Faut-il en accepter la sentence suprême?

Car le temps qui s'écoule est une simple illusion,

Une idée pessimiste pour des penseurs funestes,

Il ne doit son salut qu'à sa prolongation

Dans un futur qui lorgne sur tout le temps qui reste.

En ce qui me concerne, le temps c'est comme le pain,

J'en garde pour demain, ça peut toujours servir.

Je veux pouvoir manger, boire avec les copains,

Courir, chanter, et puis mes passions assouvir.

Je veux user mes yeux à aimer, à charmer,

Et pousser devant moi la vie, le jour, la nuit,

Contempler les étoiles à en être camé

Afin de dissiper les embruns de l'ennui.

Puis, dans le temps qui reste il y a peut être toi,

Ta possible présence ressemble à une audace

Qui me fait avancer, s'invite par devers moi,

Ravive mon émoi sous ma frêle cuirasse.

Il me reste des forces pour secouer la vie,

Hors des sentiers battus foncer dans le décor.

Viens danser avec moi si tu en as envie,

La musique s'arrêtera, nous bougerons encore.

Quand un baiser soleil sent bon le vin d'Espagne

On rêve de voyages par-delà les montagnes.

Le mystérieux nectar que les lèvres se versent

Invite à l'évasion qui surprend et bouleverse.

Le baiser réclamé, consenti ou volé,

Une fois accepté, a le don d'affoler

Les cœurs désarçonnés qui soudain accélèrent

Et filent éperdument à des années-lumière.

Amoureuse gourmandise ou morsure secrète,

Les souffles communient sur une autre planète,

Célestes épousailles, à distance du monde,

Dont la caresse enlace comme le feu et l'onde.

Le baiser fait danser les yeux comme des abeilles;

Toujours renouvelé, à nul autre pareil,

Inspiration divine, création poétique,

Il distille habilement ses charmes érotiques.

Les lèvres qui effleurent en laissant leur velours

En disent beaucoup plus que d'infinis discours,

Le poète Maupassant voyait dans le poutou

La meilleure façon de se taire en disant tout.

Sans jamais ralentir mais sans hâter sa marche,

Sur les chemins de brousse avance le patriarche.

Le soleil poussiéreux habille d'aquarelles

Son cuir parcheminé dont l'écaille étincelle.

Son pas confiant s'abat mais n'effleure que des ombres.

La pesanteur gracieuse de cette masse sombre,

Qui trompette haut et fort son déni de lourdeur,

Lui confère le titre de sage baroudeur.

L'auguste pachyderme au caractère placide,

Suscite un intérêt indécent et cupide,

Alors qu'il a gagné ses lettres de noblesse

Auprès de l'homme qu'il sert grâce à sa robustesse.

Quand l'éléphant trébuche c'est la terre qui chavire.

Lorsqu'il tombe sous les coups de répugnants vampires,

Nous portons tous le deuil de notre dignité

Et croulons sous la honte faite à l'humanité.

Il est temps désormais que la science et l'éthique

Accordent tous ses droits à l'animal épique.

Il est dans toute sa force le symbole de la vie,

Garant de liberté et de notre survie.

Pour un trophée de chasse, un bijou en ivoire

On vend son âme au diable en refusant de voir,

Qu'en tuant le géant, on attribue des armes

À la laideur d'un monde qui crèvera en larmes.

« Les mots sont les passants mystérieux de l'âme »

Disait Victor Hugo dans toute sa sagesse.

Nos grands auteurs français ont régné sur le drame

En surfant sur les mots avec grâce et justesse.

On peut manger ses mots ou encore les peser,

En avoir un rebelle sur le bout de la langue,

En ciseler un autre afin de le biaiser

De peur qu'il ne revienne plus vite qu'un boomerang.

Syllabes entremêlées, ils décochent des flèches

Qui, imbibées d'acide, se fichent en plein cœur.

Mais ils savent aussi allumer des flammèches

Qui embrasent les passions, aiguisent la belle humeur.

Un mot plus haut que l'autre déclenche la colère

Mais les mots doux sont là pour calmer la tempête.

On peut jouer avec, d'humeur primesautière,

Les croiser, les rimer et puis conter fleurette.

Les mots chantent la fièvre exquise de notre enfance

Et rassurent les petits qui ont peur dans la nuit,

Ils glorifient le jour, éternelle renaissance,

Avec ses mélodies qui nous sauvent de l'ennui.

À vous qui n'aimez pas utiliser les mots,

Qui passez des journées sans dire un traître mot,

Je voudrais simplement vous dire à demi-mot

Qu'ici-bas vous n'aurez jamais le dernier mot.